爷爷是爸爸的父亲，更是“我”心中最温暖的太阳，他总爱坐在老藤椅上，轻轻哼着旧时的歌谣，手指在膝头打着节拍，像把岁月酿成了蜜，那些带着旋律的叮咛，是冬夜的热茶，是夏日的凉风，融化了成长的烦恼，他用音乐编织的爱，成了“我”心底最柔软的角落，无论走多远，那熟悉的调子都在耳边回响——那是爷爷，用一生温暖“我”的时光。
小区里的人都叫我爸“音乐爸爸”，不是因为他职业是音乐家，只是因为他走到哪儿，哪儿就有旋律——清晨扫街时吹口哨，傍晚接我放学时弹吉他，就连炒菜时锅铲敲着铁锅，都能哼出个《茉莉花》的调子，可我最爱听的，不是他弹的那些流行歌，而是他总挂在嘴边的那句：“音乐爸爸的爸爸，叫爷爷。”
爷爷不是搞音乐的,他是个老木匠，手上全是握凿子刻木头磨出的厚茧，指甲缝里总嵌着木屑，可在我心里，他才是最懂“音乐”的人，小时候我去爷爷家，他从不给我买玩具，而是蹲在院子里，用刨花给我做小木马，用废木头雕会跳的青蛙，他干活时总爱哼歌，不是现成的曲子，是调子忽高忽低的“野调子”，词儿也都是即兴编的：“小木马，快快跑，驮着囡囡去看花……”“小青蛙，蹦蹦跳，跳到池塘找妈妈……”那声音沙沙的，像他手里的刨子在木头上刮出的声音，可不知怎么，听着就让人心里踏实。
爸爸说,他小时候也爱听爷爷哼歌，那时候家里穷，买不起收音机，爷爷的“野调子”就是家里的背景音乐，爸爸放学回来，趴在爷爷的工作台边写作业，爷爷一边刨木头，一边哼，爸爸跟着哼，哼着哼着，作业里的字都变得整齐了，后来爸爸学了吉他，第一首弹的曲子，就是把爷爷的“野调子”记下来，改编成的吉他谱，他说：“爸的歌，是刻在骨头里的，我弹出来，就像他在我身边。”
我十岁那年,爷爷生病住院了，爸爸带着吉他去医院，坐在爷爷床边弹他改编的那首曲子，爷爷闭着眼，嘴角轻轻跟着动，手指在被子上一敲一敲，像在打拍子，弹到一半，爸爸突然停下来，握着爷爷的手说：“爸，我教囡囡弹吉他吧，以后让她给您弹。”爷爷睁开眼，浑浊的眼睛里亮了亮，点了点头，声音很轻：“好……囡囡学，爷爷听。”
从那以后,爸爸开始教我弹吉他，他的手很大，轻轻包住我的手，带着我按弦、拨弦，我总按不准弦，手指磨得疼，想放弃，爸爸就给我讲爷爷的故事：“爷爷当年雕木头，手被凿子划破多少回，血糊着木头刻，都没说过疼，你这点疼，算什么？”然后他弹起爷爷的“野调子”，调子还是那么跑，可我听着，手指突然就有劲儿了。
去年爷爷八十岁生日,我们全家给他过寿，爸爸拿出爷爷当年用过的旧刨子，又让我抱着吉他上台，我深吸一口气，弹起那首熟悉的曲子，爸爸在旁边唱，词儿还是爷爷当年的“野调子”，可旋律已经变得流畅又温柔，爷爷坐在轮椅上，拍着手，跟着节奏轻轻晃头，眼泪顺着脸上的皱纹往下淌，唱完，爸爸蹲下身，握着爷爷的手说：“爸，你看，这是音乐爸爸的爸爸，留给我们的歌。”
现在我也学会了弹吉他,有时候会教我的女儿弹，她问我：“爸爸，这首曲子为什么叫‘爷爷的歌’？”我就告诉她：“因为音乐爸爸的爸爸，叫爷爷，他的歌，刻在木头里，刻在吉他里，刻在我们心里。”
音乐爸爸的爸爸叫爷爷,爷爷的歌，不是写在五线谱上的，是刻在岁月里的，是融在血脉里的，它不像流行歌那样朗朗上口，却比任何旋律都暖，因为那里面，有爷爷的木屑，爸爸的吉他，还有我们一家三代人的，最温柔的回响。
