琴弦上的月光，照亮回家的路，弦上月光照归路

夜色如墨，月光却如水银般泻落，轻轻覆在琴弦上，指尖拨动，音符便裹着月色流淌，像一缕温柔的风，拂过异乡的孤寂，琴弦震颤间，那光晕晕染开来，照亮了记忆里的小路——屋檐下的灯笼、母亲候在门前的身影、旧巷里飘来的饭菜香，原来，最远的归途，不过是一弦月光引路，让漂泊的心循着熟悉的暖意，一步步，回到最初的港湾。

老城区的巷子像被岁月揉皱的纸，总带着股潮湿的旧气，陈伯的琴行就藏在巷子最深处，门楣上掉漆的“老陈琴行”四个字，是巷子里唯一会“说话”的老物件，他守着这间琴行三十年，从满头黑发到两鬓染霜，琴行里的灰尘比琴弦上的指纹还多——除了他，几乎没人再记得,这里曾有过整个城市最热闹的吉他课堂。

陈伯的琴行里，最宝贝的是一把红棉吉他，琴箱上深浅不一的划痕，是他年轻时背着琴走南闯北的勋章；琴颈处磨得发亮的品丝，曾教过无数孩子按响第一个和弦，可自从三年前老伴走后，这把琴就再没响过，他总说：“琴弦是跟着心走的，心空了，弦也哑了。”

直到一个下雨的傍晚，琴行的玻璃门被推开了，带进一阵混着泥腥的风，一个扎着羊角辫的小女孩站在门口，怀里抱着个褪色的布袋，雨水顺着她的刘海往下滴，眼睛却亮得像浸在水里的黑葡萄。“爷爷……我能学吉他吗？”她的声音细细的,像怕惊扰了空气里的灰尘。

陈伯抬头，看见她布袋里露出的吉他课本——边角卷得厉害，封面上的卡通吉他被手指磨得模糊，他没说话，指了指角落里的小凳子，小女孩坐下，小心翼翼地从布袋里拿出把玩具吉他，琴弦是塑料的，拨一下，“啪嗒”一声,比蚊子的嗡鸣还轻。

“我……我只有这个。”小女孩低下头，手指绞着衣角，“妈妈说，等我学会弹真的吉他，她就回来看我。”

陈伯的心像被那塑料琴弦轻轻拨了一下，有点疼，他想起了自己的女儿，多年前因为工作远嫁，打电话时总说“爸，等我忙完就回家”，可“忙完”二字，隔了千山万水，他起身，从墙上取下那把红棉吉他，琴箱上的划痕在昏暗的灯光下像一串沉默的密码。“孩子，”他的声音沙哑，“这把琴，借你练，但爷爷有个条件——每天来，弹给爷爷听。”

从那天起，琴行里有了新的声响，小女孩的塑料吉他总按不准和弦，急得掉眼泪，陈伯就握着她的手，一个音一个音地教：“别急，像踩蚂蚁一样轻，弦要吃准指板。”她的手指磨出了茧，陈伯就找来块小纱布，缠在她指尖：“疼就歇会儿，爷爷小时候，练到手指流血都不肯停。”

月光好的晚上，陈伯会把红棉吉他擦得锃亮，和小女孩的玩具吉他并排摆在桌上。“你看，”他拨动琴弦，清脆的声音像泉水淌过，“月光会爬到琴弦上，弹出来的曲子，就有回家的味道。”小女孩似懂非懂，却记住了这句话，她开始学弹《小星星》，跑调得厉害，可陈伯每次都听得入神，说：“比录音机里放的还好听。”

有天晚上，小女孩没来，陈伯等到琴行打烊，才看见她奶奶扶着门框站在巷口，手里攥着张皱巴巴的纸条。“陈老师……这孩子跟着她爸走了，临走前说，让您看看这个。”奶奶的声音带着哭腔,把纸条递过来。

展开纸条，是歪歪扭扭的字：“爷爷，我学会弹《小星星》了！等我长大了，带真的吉他回来，弹给您听，妈妈说，琴声会找到回家的路，就像月光一样。”

纸条下面，还画了两个小人，一个戴老花镜，一个扎羊角辫，中间画了把吉他，琴弦上弯弯的,是月亮的形状。

陈伯的眼泪掉在纸条上，洇开了墨迹，他走到角落，拿起那把红棉吉他，手指轻轻拨动琴弦——尘封三年的琴声，在月光里颤了颤，然后慢慢流淌开来，还是《小星星》，跑调的,却比任何时候都动听。

窗外的月光透过玻璃，照在琴弦上，像撒了一层碎银，陈伯忽然明白，原来琴弦从没哑过，只是需要一颗愿意倾听的心；回家的路也从不遥远，只要有人在等你，用琴声，用月光，用一句“我回来了”。

从那以后，琴行的灯总亮到很晚，偶尔有孩子路过，会被窗里的琴声吸引，推门进来问：“爷爷，我能学吉他吗？”陈伯笑着点头，从墙上取下那把红棉吉他，琴箱上的划痕在灯光下闪着光,像一条通往回家的路。

而那条路的两头，都站着会弹《小星星》的人——一个在等，一个在来，中间隔着月光,和永远响起的琴声。